Quando eu era mais nova, tudo que eu queria na vida era namorar alguém como o Jason Priestley. E olha q nem precisava aparecer na TV. Ele por si só pra mim, bastava. Aquela carinha bonitinha, um olhar de anjo e pronto. Tinha ali o meu homem perfeito. O cara pra casar. Mas, depois de um certo tempo, uma carinha bonitinha apenas não era mais suficiente. O eleito de agora precisa freqüentar uma faculdade e ter um objetivo na vida, pelo menos. Mas vai chegando uma idade em que os quesitos são tantos que fica cada vez mais difícil encontrar o homem perfeito. O candidato em potencial precisa ter: uma carinha bonitinha, um corpinho de passeio, ser um “rapaz de família”, como diria minha mãe, ser um “moço trabalhador”, como diria meu avô. Não pode ser mulherengo, nem ter sido galinha. Cafajestes nem pensar!
Homens pegadores dão náusea em mulheres maduras. E a lista de quesitos aumenta em progressão geométrica. O homem perfeito de quando eu tinha 15 anos passou a ser um traste quando fiz 25. Mas a vontade de encontrar o homem perfeito não acabou com meus vinte e tantos anos como acontece com muita gente criada no interior.
Não me casei com o primeiro traste que apareceu só pra convidar as tias-velhas pro casamento. E também pq eu era muito nova. No interior se casa muito jovem. E tampouco vou aceitar qualquer 'porcaria'. Porcaria por porcaria, prefiro ficar sem. Até porque, já não to na idade de ficar 'atando e desatando'.
Acredito em encontrar a pessoa certa. A tampa da panela. A metade da laranja. Mas não me convence a idéia do ter-que-casar. Tenho uma filha. Então, meu relógio biológico não está fazendo a contagem regressiva “case logo pra ter um filho”. Não tenho pressa. Tenho objetivo.
E eu tenho o homem perfeito. Ele é sim perfeito pra mim. É o chinelo velho pro meu pé torto. Descobri que todos os quesitos foram pro saco quando o encontrei. Ele está longe de ser o homem perfeito (a essa altura, já descobri que esse “homem perfeito” não existe, como também não existe o príncipe encantado e, muito menos o tal do cavalo branco). Mas eu também não sou a Cinderela. Já beijei muito sapo, mas sabia que nenhum deles ia virar príncipe depois. Descobri que o homem perfeito nem sempre se parece com o galã da tv ou da bandinha pop do momento.
O homem perfeito pode ter uma barriguinha de chope, um ou outro fio de cabelo branco que insiste em aparecer, alguns problemas gástricos e uma dúvida gigante em relação ao futuro. O homem perfeito não precisa saber tudo, nem ter solução pra todos meus problemas. O homem perfeito é aquele que deixa eu cutucar perebas invisíveis no maxilar dele. O homem perfeito é aquele que se preocupa se eu tomei café-da-manhã e almocei direitinho. O homem perfeito é aquele que me empresta sua camisa branca pra eu dormir na casa dele. O homem perfeito é aquele que deixa escova de dente, chinelo e pijamas na minha casa. O homem perfeito é aquele que passa uma semana com diarréia e insiste em achar que o problema é na garganta.
O homem perfeito é assim. Imperfeito. Exatamente como ele é.
E sim. O homem perfeito... só podia estar mesmo muito distante.
Mas não tão distante assim... do meu coração!!!
